La historia detrás del poema: Concepción

Esta es la historia de los días de 2010 acontecidos en Concepción, Chile. El epígrafe fue tomado de la tesis de la autora, que hace referencia al mural "Presencia de América Latina" pintado por un mexicano en la Universidad de Concepción: http://www.scribd.com/doc/21526486/De-Los-Artistas-Al-Pueblo-Esbozos-Para-Una-Historia-Del-Muralismo-Social-en-Chile

Concepción

En el tronco del nopal se hunden seis puñales,

reflejo de las encarnizadas guerras
que ha sufrido el país del norte:
el copihue parece abrazarlo.
Paula Domínguez Correa

Cuesta abajo por el cerro Caracol
las hondonadas mágicas que guardan los pinos
reverberan con el ladrido de infaltables perros poblacionales,
uno aislado o todos juntos
hacen coro a los cientos de troncos
que gimen al susurro del viento sur.

El cerro, cual lateral de marco,
bordea la pintura de Concepción.
La paleta de colores contiene un río helado-frontera,
cruzada por el Llacolen herido y tierras mapuche al sur;
al este y al norte nuevos cerros maravillosamente verdes;
al oeste el mar, Talcahuano y la grieta enorme de febrero
aguardando bajo el océano.

Mi caminar en Concepción lo cubre el cielo
azul profundo, negro latente detrás,
cual corresponde a vuelo en latitud austral.

Su campanil cuatro veces al día
arrulla el muro en la pinacoteca
aquel que difumina el norte y el sur
al trazar un nopal floreciendo copihues.

Ciudad hija de un terremoto antiguo en Penco
su herida de febrero alcanzó a marcarme a mi vez.
Lloré tus lágrimas en Lincoyán
y reí tu esperanza en Chacabuco.

Concepción guarda mi década más querida,
resumida en diez meses es tumba de Rómulo
es la torre de marfil,
es el "hola" a flor de labios sonrientes:
renacer, árboles verdes, arenisca en los parques ... chilenos.

Me has matado de arrancar mi añorar
a vuelo de gaviota.
Tres veces te di mis días
tres veces dormiste mi noche.

En Concepción vive una araucaria ha mil años.
Testigo de madrugada 8.8,
acarició todas esas mañanas silenciosas
de toque de queda,
para consolar con su tiempo ausente
gaviotas, verde, libros y sueños.

Esas noches me aterraba el grito rompe la paz,
a solo vuelo de treile. Hoy la esperanza renace
de las impermanencias.

Chile tiene algo sin institucionalizar
por consecuencia posee algo auténtico,
será que en muchas calles y casas del Bio-Bio
se repite "pueblo" como eco
cuyo espíritu logra acallar el subsuelo.

La historia detrás del poema: After

Después de que ocurren las cosas comienza la conciencia inmediata de los presentes paralelos, aquello donde

innumerables encrucijadas dan paso a la misma cantidad de posibilidades, por supuesto todas inexploradas en este pedazo de conciencia que tengo. Por eso "After" se escribe después de los no haberes, a las cuatro de la mañana.

After

(de seis horas, tres tintos, dos lasagnas y dos tantos de música)

Laura, de seis horas.


I took the wrong road

that led to the wrong tendencies.

I was in the wrong place at the wrong time

for the wrong reason and the wrong rhyme.

Depeche Mode.

... y nada

aquí estoy cuando debiera estar ahí

con ella

en ese lecho, donde ella está

descarnando todos los hubiera.

Errantes sus letras generosas

las que se le escaparon para cubrir la noche

cuando percibió que ya estaba ahí,

en el mismo sillón

a centímetros de su piel

al aroma de si,

y después de todo se tradujo en ese beso a medias

en esas cuatro horas que ahora son seis

de haber sentido

como su firmeza se derrumbaba en pedazos de fragilidad.

Lamentase esta noche a solas el cello de Elgar

que es lo que pervive

en lugar del abrazo de amanecer

me encuentro rondado de esos malditos hubiera

cuya ventaja es el derrame de letras que he venido hoy a ordenar.

¿Te acuerdas del de cuatro horas?

bueno tiempo después me quede en seis u ocho ya no se bien,

y casi la besé,

y casi la estremecí,

y salí a la calle

y es maravilloso como la negrura de la de madrugada

reclama tan airada no acompañarla en esa cama en este instante

Que desavastar

que es dejarla

con el cello desgarrado sonando en mi reproductor

desgarrado sobre su vientre percibido a roce de yemas

sobre ese tenerla a un punto que sabia que era ahí

ese instante

con ese algo que se escapa con el cierre de su puerta

para que las cuatro horas se me conviertan en cuatro siglos.

Pero... realmente a los días no estuvo nada mal,

y es tan suficiente

cuando te compartes tan así.

 

Premio "Ratoncito"

El blog "Los cuarenta y sus alrededores", el cual es una reflexión maravillosa para los que nos acercamos irremediablemente a esta etapa (o sea todos)  y para los que ya están instalados, ha tenido la deferencia de incluir este blog como premio "Ratoncito", lo cual es una excelente excusa para recomendar dicho blog.

Saludos! Desde mis propios alrededores..

http://loscuarentaysusalrededores.blogspot.com/2010/09/la-red-de-redes.html

La historia detrás del poema: Rómulo

La historia es corta porque los años fueron largos. Este es para uno de mis mejores amigos quien recientemente decidió partir.

Rómulo

Aquí se queda la clara

la entrañable transparencia

de tu querida presencia...

La muerte llega para transportarnos

quiero creer

a valles y cerros donde no hay un solo árbol faltante

y donde sus hojas, también muertas, salpican tumbas que se acomodan alrededor.

En el nuevo ciclo atrás quedan tus dudas

tus dolores y angustías,

tus miedos y despertares.

Ahora eres por fin libre mi buen amigo

tan libre que te extraño

me cuesta mucho no saberte a mi lado como tantas noches tantos años

pero la paz de tu mirada, esa que tenías en la alegría

y en los instantes de tu fallecer,

esa misma paz da calidez a mi alma

y me demuestra que puede uno realmente escoger morirse

por simple conclusión de ciclo vital.

Es mi egoismo entonces el que llora mi viejo,

el que quisiera compartirte una cerveza y una canción

el que añora caminar contigo largos paseos de sóledad, árboles y perros vecinos

ese que no quisiera dejarte partir

aún ahora que ya te has ido.

No me hagas caso, tu parte nomás,

que es la Vida nueva la que te espera

esa en donde espero mi cariño sea tan vasto

que alcance para susurrarte a esa oreja necia tuya

y decirte gracias mi querido Rómulo

voy a extrañarte mi perruno amigo.

buen viaje, por si no te vuelvo a ver...

La historia detrás del poema: Hymn

Este poema fue escrito para responder definitivamente la pregunta de bar entre amigos: ¿cuál es tu grupo favorito? Tras años de melomanía no puedo nunca resistirme a Ultravox. El por qué lo explica el poema pero me resulta tan significativo que tras varios años esta música me siga pareciendo tan exacta, tan actual, tan potente, pero sobre todo tan perfecta, a la vez que maravillosamente desconocida para algunos lo cual hace mi experiencia mucho más íntima. Será que esta música sigue respondiendo mis preguntas.

Por mera curiosidad ¿mi cantante favorito? Una vez un director de orquesta en México comentó tras la petición por el encore que: "Después de escuchar a Mozart no hay nada más que escuchar" Lo mismo me pasa cada vez con Peter Gabriel y Midge Ure. Después de ellos solo queda escuchar el silencio.

Hymn

Give us this day all that you showed me

Give me all the storybook told me

Ultravox

¿No han escrito para ti?
Será que esa música es una mensaje personal
una especie de misiva acompasada
que te encuentra siempre.
Cada momento donde al escucharla te revelan lo que soñaste esta noche,
en aquellos ojos,
o en las siluetas que que buscaste desde los libros de infancia.

Curioso que nadie haya escuchado esas letras
extraño que tras décadas de estar vagando casi nadie sepa de ese sonido
de esa Voz extraña que, cual meditación, aclara mis pasos
para parecer entonces mi mensaje íntimo, mi música.

Sin embargo hay hermanos espirituales.
Hay aquellos que la han oido, opiniones extrañas
que difieren de lo que se dice música para preferir el arte
transferir este acompasar a un escalón diferente
donde no puede medirse a notas
solo puede beberse a sentidos.

Te regalo esta noche pues mi Himno
aquel que implora por destino
por ese día que tenga que amanecer
y por esas historias
que los libros de niño aún me impulsan a querer ser.

La historia detrás del poema: "Gatos en el callejón"

Esta historia es sencilla por lo tanto maravillosa:
Los gatos se aman en el callejón.

Gatos en el callejón

Lo primero es la esencia
aquella que revela su ausencia
muy frecuente de madrugada
ya sea me de cuenta que no está
o cuando, entreometiendose en mis sueños,
ella se vuelve mis sueños.

Otras veces es su imagen
la que se planta enfrente mio
con una brutalidad que acorrala ya sea
mujeres aisladas que caminan por calles,
un cabello largo y ondulado,
unos ojos manchados,
un cierto andar.

Más tarde es el dolerme por dentro
cuando no veo gatos ni aromas
o bien cuando percibo cualquier asociación,
entonces mi amor estalla
y tengo que dejar lo que sea
para dar paso a que tu dolor me abandone.

Temo a tu encuentro
porque seas tu la que no te dejes escuchar
que no puedas ver
a veces, solo algunas escasas veces,
que los pequeños grandes milagros existen
en el perdonar las letras,
en el aguardar los andenes donde finalmente arriban
los amores de callejón.

De nuevo escribo

De nuevo escribo tras haberme movido miles de kilómetros al sur y vivir un terremoto. Estoy preparando una crónica de hechos a compartir, mientras tanto quiero compartir una letra que me acompañó cuando caminaba las calles llenas de escombros, tierra y pasos sin sentido que bien podría sintetizar lo vivido.

Una disculpa por haber aplazado la poesía espero ya pronto retornen los versos. Sugiero escuchar la música para el extracto que van leer a continuación, es la música de los días que acaban de concluir.

Belfast child

When my love said to me
meet me down by the gallow tree
for it's sad news I bring
about this old town and all that its offering
some say troubles abound
some day soon they're gonna pull the old town down.

One day we'll return here
when the Belfast child sings again.

Brothers, sisters where are you now
as I look for you right trough the crowd
all my life here I've spent with my faith in God, the Church and the Government
some say troubles abound
some day soon they're gonna pull the old town down.

From Sinead O´connor:

I dreamt last night
that my own love came in
she came in so sweetly
her feet made no din.
She crept up beside me
and this she did say
It will not be long love
till our wedding day.