martes, 13 de julio de 2010

La historia detrás del poema: Hymn

Este poema fue escrito para responder definitivamente la pregunta de bar entre amigos: ¿cuál es tu grupo favorito? Tras años de melomanía no puedo nunca resistirme a Ultravox. El por qué lo explica el poema pero me resulta tan significativo que tras varios años esta música me siga pareciendo tan exacta, tan actual, tan potente, pero sobre todo tan perfecta, a la vez que maravillosamente desconocida para algunos lo cual hace mi experiencia mucho más íntima. Será que esta música sigue respondiendo mis preguntas.

Por mera curiosidad ¿mi cantante favorito? Una vez un director de orquesta en México comentó tras la petición por el encore que: "Después de escuchar a Mozart no hay nada más que escuchar" Lo mismo me pasa cada vez con Peter Gabriel y Midge Ure. Después de ellos solo queda escuchar el silencio.

Hymn

Give us this day all that you showed me
Give me all the storybook told me
Ultravox

¿No han escrito para ti?
Será que esa música es una mensaje personal
una especie de misiva acompasada
que te encuentra siempre.
Cada momento donde al escucharla te revelan lo que soñaste esta noche,
en aquellos ojos,
o en las siluetas que que buscaste desde los libros de infancia.

Curioso que nadie haya escuchado esas letras
extraño que tras décadas de estar vagando casi nadie sepa de ese sonido
de esa Voz extraña que, cual meditación, aclara mis pasos
para parecer entonces mi mensaje íntimo, mi música.

Sin embargo hay hermanos espirituales.
Hay aquellos que la han oido, opiniones extrañas
que difieren de lo que se dice música para preferir el arte
transferir este acompasar a un escalón diferente
donde no puede medirse a notas
solo puede beberse a sentidos.

Te regalo esta noche pues mi Himno
aquel que implora por destino
por ese día que tenga que amanecer
y por esas historias
que los libros de niño aún me impulsan a querer ser.


viernes, 30 de abril de 2010

La historia detrás del poema: "Gatos en el callejón"

Esta historia es sencilla por lo tanto maravillosa:
Los gatos se aman en el callejón.

Gatos en el callejón

Lo primero es la esencia
aquella que revela su ausencia
muy frecuente de madrugada
ya sea me de cuenta que no está
o cuando, entreometiendose en mis sueños,
ella se vuelve mis sueños.

Otras veces es su imagen
la que se planta enfrente mio
con una brutalidad que acorrala ya sea
mujeres aisladas que caminan por calles,
un cabello largo y ondulado,
unos ojos manchados,
un cierto andar.

Más tarde es el dolerme por dentro
cuando no veo gatos ni aromas
o bien cuando percibo cualquier asociación,
entonces mi amor estalla
y tengo que dejar lo que sea
para dar paso a que tu dolor me abandone.

Temo a tu encuentro
porque seas tu la que no te dejes escuchar
que no puedas ver
a veces, solo algunas escasas veces,
que los pequeños grandes milagros existen
en el perdonar las letras,
en el aguardar los andenes donde finalmente arriban
los amores de callejón.

jueves, 29 de abril de 2010

De nuevo escribo

De nuevo escribo tras haberme movido miles de kilómetros al sur y vivir un terremoto. Estoy preparando una crónica de hechos a compartir, mientras tanto quiero compartir una letra que me acompañó cuando caminaba las calles llenas de escombros, tierra y pasos sin sentido que bien podría sintetizar lo vivido.

Una disculpa por haber aplazado la poesía espero ya pronto retornen los versos. Sugiero escuchar la música para el extracto que van leer a continuación, es la música de los días que acaban de concluir.

Belfast child

When my love said to me
meet me down by the gallow tree
for it's sad news I bring
about this old town and all that its offering
some say troubles abound
some day soon they're gonna pull the old town down.

One day we'll return here
when the Belfast child sings again.

Brothers, sisters where are you now
as I look for you right trough the crowd
all my life here I've spent with my faith in God, the Church and the Government
some say troubles abound
some day soon they're gonna pull the old town down.

From Sinead O´connor:

I dreamt last night
that my own love came in
she came in so sweetly
her feet made no din.
She crept up beside me
and this she did say
It will not be long love
till our wedding day.

viernes, 22 de enero de 2010

La historia del cierre de Puebla: Farewell to angels

Pues bien, cual muerte y vida los ciclos se cumplen también en la segunda y es llegado el fin de mi ciclo en esta hermosa Puebla de los Ángeles.

Me llevo cuatro años envueltos en melancolía de calles numeradas, iglesias, niños, cabras y volcanes a la vista de Ipoderac. Bienvenidos sean a los nuevos capítulos, que con paciencia se irán escribiendo.

Un abrazo a todos, ya aparecerán las nuevas letras. Que sean estas de nuevo en amor.


Farewell to angels

Te regalo la sal de mis historias,
te comparto mi fuerza y mi debilidad.
Ely Guerra

Adiós a Puebla
a sus antiguas calles de paz
las que respondíeron mis incertezas con susurros de vida
al caminarlas en compartido
al lado de tus hijos.

Natural e irónico que el final
Puebla asuma tu rostro
que hermosa mantenías tu corazón cerrado a mis palabras
para cederme el pensar
que hoy, cuando tengo cerca la hora de partida,
me concibo finalmente de esta ciudad-mujer,
en esa dualidad ya indistinguible
de beldad 43 pte.

Les dejo entonces incomprensibles poblanos
con sus calles cartesianas,
con su centro tan adueñable y sus sabores de dulce,
de gallinas de piñón, de chocolate en mágica mezcolanza.

No llevo conmigo ninguna de sus mujeres de imposible olvido
a las cuales regalo esas letras regadas
en adoquines,
en tierra,
en torno al volcán que atestiguó esta parte de la historia.

Se queda el encuentro definitivo de los vivires,
ahí firme en las calles
que aún vibran de los hechos intencionales
y que consumieron horas preciosas
de estos tiempos de mi vida.

Finalmente te quedas
con los hermanos-perros de la colina, símbolo de los sueños de alteridad,
con tu paso tan ansiados por mis ojos melancólicos
conteniendo todos mis deseos por haber abierto esa rendija a tu sentir
por haberte hecho sentirme alguna vez

Mi última imagen de Puebla
por lo menos la que en intención de robar me llevo
para recordar
que por un momento tus ojos fueron de mi,
cuando logré que observaras,
aunque fuera a destiempo,
letras-palabras de mi afán
que volvían imborrable toda tu figura de cielo
en mi añorar la imposibilidad
hecha dolorosamente de ti.

miércoles, 28 de octubre de 2009

La historia detrás del Poema: "Flashback"


Una boda hace dos años marcó una coincidencia por demás interesante. Mi primera novia se sentaba ahi a mi lado, teniendo por consecuencia a su lado a su hija y marido respectivos.
La historia no pasaría de ser meramente pasajera si no es que ella se hubiera acercado lentamente sin yo percatarme para susurrar mi nombre al oido, justo como lo hacía esas tardes de verano apresurado.
Estremece escuchar esa voz emergiendo de mi historia personal para pasmarme ridiculamente tantos años después, y verla bailar a centímetros de mi, a unos cuantos años de mi.

Flashback
... you help her forget the world outside
you're not part of it yet.
Depeche Mode
Inalcanzable como entonces..
allá era el Little 15 solo que a mis catorce me atrapaste con el beso
mientras que a tus dieciocho me dejabas vislumbras lo que es el amor en espera,
en lejanía ya sea de juego o de verdad pero que desgarraba
¿acaso lo ignorabas?

Así permaneciste por veinte años en la foto de mi memoria
ahí fuera de la casa de mi abuela
en que cubrías tu cara del sol a los ocho y yo a los cuatro,
para verte en el olor de tu cabello y de tu ropa cuando no estabas,
cuando me escondía en el amor clandestino de todos los que censuraran
ver el error de amar así cuando ya amaba así

Entonces te quedaste
primero en la memoria dolorosa
en saber amar a otros en ti y no a mi tan temprano en el tiempo.

Después en la memoria que te mantuvo quieta
inserta en el pasado no sabiendo como ubicarte
si como sueño o como capricho de amor primero
de ruptura demasiado temprana.

Finalmente y solo por minutos de vislumbrarte
en darme cuenta que tu rostro había permeado muchas de mis búsquedas
no porque te buscara ti sino que comprendí por qué diablos eras tan inasible…

Por la misma razón que ahora a un metro de mi lo eres
sin poderte decir que desearía
que el circulo se completase una sola ocasión improbable
y fueras mía por el momento en cual nunca fuiste
y me dejaras por siempre
tal y como me has dejado
veinte años más allá de mi primer recuerdo
de corazones destrozados entre papas fritas y secundaría apresurada.


miércoles, 21 de octubre de 2009

Un perro una casa y una mujer

En días pasados presenté este poema ante un jurado y un público. Creo que el segundo lo entendió y sintió más que el primero. Realmente no requiere de mucha introducción, baste decir que es anecdótico ya que poca ficción dejo para los poemas, debido primordialmente a que muchas veces el resultado de la realidad es mas apasionante.

Un perro, una casa y una mujer

Hay un balcón donde a veces nos encontramos

donde vemos morir los domingos compartiendo la melancolía

o saludamos mañanas entre besos, cola que se mueve

y dos banderas en la ventana.


Mi perro es sueño de nobleza

es curioso que él sea el que extraiga la verdadera humanidad de mi

y me permita despojarme del miedo a dar,

aunque esto también suceda con la mujer.


Será por eso que a veces creo

que mis conscientes momentos ideales dejan de ser futuro

y son calles y breves prados con él y ella

en sábados de paz, en domingos de cierta angustia vespertina.


Hay una cama donde más de algunas veces nos encontramos,

donde me olvido de pensares y los concentro en ella

en hacerla sentir y sentirme

para escuchar su risa desatada

su gemir que exuda toda sensualidad,

su cuerpo que atrapa y absorbe

desde la aparente inocencia de su desnudez

hasta la dilatada pasión de nuestros encuentros.


Con ella hay ya suficiente historia escrita

para que las separaciones tengan un tinte mucho más peligroso

puesto que el tiempo dejó de ser exclusivo

adquiriendo aire de cooperativa, de niños tardíos.


Pero también hay camino suficientemente largo

para recordarnos, en fotografías de un ayer no tan lejano en un país lejano,

el por qué sentía lo que sentía

y el por qué esa sensación existe aun en mi aunque a veces sienta que se escape.


No se por qué entonces es que no decido mirarla de nuevo

con deseo, con ternura, con ánimo de abarcarla,

reencontrarla en su belleza

ser capaz de abstraerme con ella

justo como la miraba cuando me era ajena y me volví consciente de su existencia.


Y no como a veces pretendo no verla

o cuando no puedo sostener tanto amor …


En esa casa he encontrado tres fotos que me dan razones y sentires:

Un rostro blanco hermoso y sonriente…

una pareja en la playa de Viña con su pelo corto, rojo, y sonriente…

la misma pareja en otra playa, en otro hemisferio, en otro mar

ella hermosa, pantalón ceñido apenas transparente y sensual

piel rojiza de sol, cabello suelto y rostro sonriente.


Hay por aquí una casa

hay por aquí un perro

hay por aquí una mujer.


Pero también ha habido tantas dudas

tantos fantasmas involuntarios

que me he decidido perseguir, en algunos casos espejismos,

en otros seres reales

cuya proximidad altera todo el equilibrio

de esta asociación

de esta conspiración

de este amor compartido y a veces

tan consistente.


Hay una casa, un perro y una mujer

conviviendo entre las angustias de mi corazón

y mi sincero intermitente deseo de amarlos

y de saber que en esas mañanas de cama, balcón, fotografías y casa

acaricio lo que más he querido en mi vida.


Aunque sea queriendo como sea que se pueda querer:

a una casa en medio del caos,

a un perro rescatado,

y a una mujer con tanto coraje, cuya belleza combinada llega a ser casi perfecta

aunque ella se empeñe en no ver lo que he visto

y yo a veces me empeñe en no volver a ver.


martes, 29 de septiembre de 2009

La historia detrás del poema: "Ruta de Páez"

Resulta que el 28 de septiembre es mi cumpleaños. Hace algunos años pensé que era buena idea regalar poemas a gente que era cara a mi corazón. Ya que nunca había mostrado mis poemas era una buena idea enviar un regalo a aquellos que sabría leerían e inclusive se identificarían tal vez en más de una línea.

Es casi obvio mencionar que este poema es un mapa, es todo lo que se recorre, en mi caso, para estar hoy aquí. Asi es que espero sirva de nueva celebración de aniversario el compartir esta ruta cuyo formato puede cambiarse a guisa de receta para llegar ahi.

Un abrazo de nuevo.

Ruta de Páez

Inglaterra, Guatemala, Brasil, Chile y México,

esos amores sufrientes,

los diez mil kilómetros de América Latina,

la esmeralda en los andes,

la visita a mis hermanos en el Cuzco,

las canciones a la muerte del Che y la tumba de Darío,

la Fuerza de uno y la vida de Collins,

los sueños que implicaban enamorarse de fantasmas,

las imágenes fantasiosas,

esas canciones que tenían que ser de alguien,

la vida fuera de la escuela,

el tinto y el queso,

las diferencias tempranas,

el intuir qué es ser,

la llegada repentina a Londres,

las mañanas heladas de canes de Quilpue,

mis abuelos, mi extrañada abuela y el viaje del tatarabuelo en 1889,

Benedetti y Gabriel,

Allende y Sandino,

todas y solo algunas de ellas,

el amor al atardecer del día,

Santa Fe y la invención de María,

los aviones lejanos y los buses cercanos,

la playa erótica de Mazunte,

la arena helada de Isla Negra,

las vacaciones en Tonatico,

Portales, las Condes, del Valle y Atlixco,

el violín de Tchaikovsky y el cello de Elgar,

el tenis y mi rodilla necia,

Coyoacán y el hijo del Cuervo,

los viveros y las ardillas,

padre-madre-hermanos, todos los que son tan caros a mi corazón,

la tristeza depresiva,

la frenética escritura,

la conciencia del mirar,

las manos que se rozan,

el increíble dolor de lo injusto,

la valentía de intentar,

la conciencia limitada de mi ser humano,

todas las calles de Santiago-Centro,

Rómulo y Cathereen,

la sociedad civil,

los niños de la calle,

el abuelo Garibay y Yunus,

el sueño permanente de paz,

la blusa de viernes,

todas las lágrimas de Auté,

y todos los poemas.

Ese es mi mapa de ruta…

y aquí estamos…

con el tiempo parado junto a mi,

impaciente pidiendo factura

del costo de las imágenes en mis ojos

y del destino que habré de inventar.