La historia detrás del poema "La rendición de los vestidos albo negros"

Esta es una historia de celos, de descaros. De amantes que contaminan el lecho con emociones, mismas que destrozan la pasión al inicio para después avivarla. Vuelan demasiado cerca del sol. El epígrafe bueno para entonces, inmejorable para el amor y dolor que estaría por venir y que destrozaría toda la historia, pero eso está en otro poema.

Will drive you mad!...

Why does my heart cry?

Feelings I can't stand.

El tango de Roxanne

Esta noche te tomará con certeza
por cierto no como yo, pero tomando mi lugar,
si entonces ignoré o negué la importancia de esa posibilidad
por qué el dolor entonces
y por qué se me da esa absurda repetición mental de tu cuerpo
en ese todo a medias:
a media luz, medio desnuda, medio siendo nosotros.

Coincidencia será
que sea en esa casa y esa cama
donde aquel te deposite para yacer junto a mi dolor extraño y siempre lejano de ti
a propósito evitándote y a tus besos de cariño genuinez
respondidos por aquellos de pasión única
sin que coincidieran en un solo factor
pero sin requerirlo para explotar en absoluta intencionalidad.

En aquel entonces cuando pensaba remoto en esta posibilidad
pensaba bien que sería casi disfrutable
dejarte en otro, abandonarte así momentáneamente
para que de nuevo regresaras a mi,
cuestión que ocurrirá de dos formas:

O explotas de nuevo y encuentras ese mirar definitivo,
arrancas piel con las uñas de tu extasiar,
arrebatas su mirar con tu hechizo despojado de ropa y arrebolado en gemidos,
para hacer y ser hecha como puedes ser cuando caes con la tarde,

O bien revientas de melancolía para tratar de regresar
a un lecho gitano y ya demasiado cuarteado
en deseo que se escapa por horas entre las grietas de mi rabia silenciosa
hasta que deje de sentirlo y sea exactamente igual
vuelvas o no,
puesto que todo lo que había reventó por presión
de éxtasis,
de mi negarte, de tu necio enamorarte
de nuestro "hoy he de tomarte...."

de esas inexplicables tardes donde al hacerlo
tu forzabas mis manos
mientras por mi parte forzaba innecesariamente ojos verdes, ya rendidos a la lista de imposibilidades.

La historia detrás del poema "Meteor shower"

Hay noches fugaces en compañía que impactan la vida entera, cual lluvia de estrellas: errantes, brillantes e impermanentes.

She can lead you to love

she can take you or leave you.

but She´ll bring out the best and the worst you can be 

Billy Joel

El beso que se me atora,
se me quedó enredado en los labios
que no sabían si rozar los tuyos
bajo la mirada expectante de tus destellos avellana.

Las manos que titubean,
una medio abrazaba tu espalda
mientras la otra medio tomaba tu mano
traición que descubrió mi no saber que hacer de ti
de pie en calle vacía.

La voz que me colapsa,
al escucharte forzar mi nombre
en ese acento que te hace reconocible
tanto como el estremecimiento de cercanía.

La vista que se me desvía,
huyó la muy cobarde
para posarse cínica,
rogativa a tus hombros desnudos de noche anterior.

El corazón que se me hunde,
al reconocer tu falta cuando no estás
el evitarte cuando presente
al anhelarte cuando no te das cuenta.

La vida que se me hace un solo y complejo nudo
hecho de un beso a punto,
una mano temblorosa,
una voz susurrante,
una vista lejana
y el corazón errante.

Meteor shower

The kiss that stuck

it remained wrapped upon my lips

uncertain to brush yours

beneath your sparkling hazel eyes.

The hands that shook,

one slowly sliding across your back

while the other shifting to hold yours

treason that reveal my uncertainty about you

standing on an empty street.

The voice that collapses

hearing you strain my name

in that accent of yours that makes you so recognizable

as much as the shuddering of your proximity.

My sight that deviates,

fleeing like coward

to cynically stare upon you

pleading to your naked shoulders of some other night.

The heart that sinks,

acknowledging when absent

neglecting you when present

yearning when you are not aware.

Life becomes one complex and simple knot,

made of a kiss about to break

a trembling hand,

a whispering voice,

a distant look

and a wandering heart

La historia detrás del poema: Story book Princess

Historia de una renuncia por necesaria convicción más no por sentirlo... (English translation available below video)

"Somewhere over the rainbow, way up high,

there's a land that I heard of once

in a lullaby".

"Puedo dejarlos al Rey y a usted Coronel con un palmo de narices y casarme con la princesa,

por lo tanto aplastemos al traidor y recuperemos el reino

antes que su belleza me arrepienta"

Adaptación libre del "Prisionero de Zenda"

Sir Anthony Hoppe

Cuando niño las veía
en esos libros infantiles de cromo a color,
rubia y vestido entallado.
Perfecta y doliente
radiante y complaciente,
era el rostro que se me grabó de princesa
que inconcientemente buscaba
hasta que concientemente fue hallada.

Verla es perder el habla
constatar que el sueño se ha materializado en ella
al levantar su hombro derecho e inclinar su rostro al umbral de su cuarto
sonreir con labios y mirada
en ese medio desnuda que me delata fácilmente.

Todavía cínica me pregunta envuelta de blanco "¿cómo me veo?"
mis palabras se atropellan o callan de impotencia
quedo corto de sinónimos y amplio de besos
y solo me brillan los ojos tanto así que ella se da por satisfecha.

Luz de ella búsqueda de si misma,
al ponerse el sol meditando sobre los espacios en silencio,
amante de la vida, me acostumbré a verla convertída en objeto de miradas de todos en cualquier lugar,
disfrutando a mi vez miradas de envidia y anhelo.
Arrancadora de emociones testigo de mis lágrimas de tanto sentirla,
baile erótico aún en medio de todo, cual cuento de sátira, se convierte en timidez nocturna
misma que logré tornar en estallidos que duraban todo su sueño,
paso de madrugada al alba hasta depositarle cien besos de buenos días, al cobijo de su sonrisa somnolienta.

Obscuridad de ella de provocarme mi culpa,
de apartarse de la gente y no poder estar con nadie,
de demandarme todo, de pedirmelo todo sin perdonar una duda,
de quererlo absolutamente todo de mi, arrancarme todas las caricias y besos de a una sola vez,
definitivamente mereciéndolo todo
su historia convence.

Dejarla aparenta ser correcto pero me desgarra,
pues
la historia del libro se volvio certeza y pervive entonces la renuncia "heróica",
las historias de salón en verdad ocurrieron
pasaron de mi fantasía de una mujer así
para que en lugar de eso el pasado arroje sombras sobre el presente.

Para estar con ella debía dejar de ser un poco yo mismo
atarme con lazos al mar
y ser también un poco su propio sueño de caballero andante.
Irónicamente por accidente que me vuelvo su sueño
irónicamente, también, renunció a amarme de no ser a su modo.
Como ansiada fantasía me ofreció el futuro
y mis manos temblaron ahora por certeza, para no tomarlo
para dejarla ir.

Palabras de noche sin ella,
para dejarla grabada para no olvidarla nunca...
llorar por una princesa de cuento.

Por tanto... es mejor que guarde su amor conmigo ya sin ella
antes que su belleza me arrepienta.

A history of a resignation by a reason but not by the feeling of it...

"Somewhere over the rainbow, way up high,

there's a land that I heard of once

in a lullaby".

"I can leave the King and you waiting Colonel and marry the princess,

so lets crush the traitor and recover the kingdom

before her beauty repents me "

Free adaptation based on "Prisoner of Zenda"

Sir Anthony Hoppe

As a child I used to see them
in those colored children books,
blonde and tight dress.
Perfect and fragile
radiant and kind,
was the Princess face I kept
whom unconsciously I was looking for
until consciously was found.

Seeing her is to lose all speech
realize that the dream has indeed become true
when she lifts her right shoulder and tilts her face, on the threshold of her room,
and smiles with lips and eyes
in that half nakedness that easily gives me away.

Cynically and dressed all in white she still dares to ask "how do I look?"
my words stumble or remain silent
I am short of synonyms and broad of kisses
my eyes can´t help shining, so much, that she turns satisfied.

Light of her own self-search,
at her beloved sunset meditating over silent spaces,
lover of life, I got used to see her become the object of everyone's attention anywhere, any place,
enjoying as well with their envy and longing glances.
Snatcher of my emotions, witness of my emotion filled tears,
erotic dancing even in the midst of all, as a satire story, became night shyness
which I managed to turn into bursts that endured her dream,
passage from dawn to day break to deposit a hundred morning kisses,
sheltered by her sleepy smile.

Easiness of her to provoke my guilt
to be away from people, being with all and with no one,
demanding everything from me, to request by being tough with my doubts,
absolutely wanting everything of me, tearing all caresses and kisses at once
definitely deserving it all from me.

To leave her only appears to be correct but tears me apart,
the story book turned into certainty and survives the heroic renunciation,
the ball room stories truly happened
they went from my dream of a woman like her
to having the past casting shadows over the present.

To be with her I had to leave a bit of me
tie myself with ties to the sea
and also turn me into her own dream of a errant knight.
Ironically by accident I turned into her dream
ironically, as well, she was to love me on her own way.
As a long-awaited fantasy she offered me the future
and my hands trembled for uncertainty
to let her go.

Night words without her
carved to stay ... never to forget her
mourn for a fairytale princess.

Keeping her love with me without her seems an imposible answer now
as her beauty repents me.

La historia detrás del poema: Declaración de no culpable no inocente

Inexplicablemente.

Tonight, oh is late too late

to chase the rainbow that you're after.

Tonight , George Michael

Declaración de no culpable no inocente

El apostador,
equlibrando el sudor que la tensión le causa,
va decidiendo según avanza la vida
sin contar con todos los datos
no realiza el costo de la apuesta
hasta una vez habiéndola realizado
ya con la ganancia o la pérdida en mano
ahi se da cuenta que aún ganando pierde.

Perdió haber sabido el futuro

la casa con el cuarto
la cena en la terraza
la hija no nacida
y la espera de años y quien sabe cuántos días.

Lo que lo confunde es que existen en él ahora vidas paralelas
en una con ella la vida compartida se intenta sea posible,
en otra la ultima vez que la veo los ojos se me llenan de lágrimas.
En una con ella nos amamos o terminamos odiándonos,
en la otra el amor se nos muere de síndrome de distancia
y nada nunca ocurre.

¿Cómo se ha de tomar entonces la vida del apostador?
quizá como burlesca,
como descuidada e irresponsable tal vez,
un egoista dirían unos, traidor según otros,
los más que se ha desequilibrado
que es culpable o inocente.
Lo más curioso es que aunque la culpa lo asalta
no logra ver el mal en si mismo,
más arrastra en noches y días insomnes
el otro llanto y el dolor vertido.

A final de cuentas lo que lo condena
es esa búsqueda permanentemente elusiva del amor
la que lo conduce a actuar de modos tan inexplicables
al abandonar a Fusun a la muerte, tras tanto esperarla,
no podré repetir suficiente que lo siento tanto.

La diferencia está en que está nueva apuesta causa una nueva conciencia
aquella de saber que el tiempo ha avanzado lo suficiente
como para saber que el "ahora nunca será posible" ya tiene sentido,
puesto que aunque no lo parezca cada uno va viviendo su vida
cada segundo de cada tanto día.

La historia detrás del poema: Two trees

Hace tiempo que quería escribir algo en inglés ya que muchas de las introducciones a los poemas las he incluido en ese idioma. A riesgo de perder la exactitud de las palabras que a veces aparece en español quise intentar a mi vez. Esta es la historia de dos árboles en tiempos donde necesitamos tantos. Por lo menos hoy hay dos más.

We don't have to live in a world

where we give bad names to beautiful things,

we should live in a beautiful world

we should give beautiful a second chance.

Beautiful, Marillion

Two Trees


There are two trees looking west
two small promises of what the world was once upon a time.
Keen keepers of words
the thin and tall Mahogany tells a story about love needding two
while the small Red Cedar talks about the existance of trees
that guide and look, in turn, after love.

There are words looking west
looking into the fading sun
the same sun that everyday promises to return at dawn,
so night can look, in turn, after this two
while they grow delivering unseen colors
to an already magical house and land.

Trees and words will certainly have their chance
somehow connected to our lives,
I believe that is us
living the words
feeding the trees
adding colors every moment of joy and peace,
while they look upon this entirely new days
natural inspiration created by two
sometimes, in turn, looking west.

La historia detrás del poema: Bien lo sabes

Ignacio Pérez, uno de mis mejores amigos y también escritor, recibió de regalo mi poema "Ruta de Paez", mismo que había escrito y enviado un 28 de septiembre a pretexto de mi cumpleaños. Varios queridos amigos respondieron. Él decidió hacerlo de esta manera tan peculiar para que en sus palabras: "lo importante ya no importe", el epígrafe lo agregué yo: 

Bien lo sabes

Oh when I look back now

that summer seemed to last forever.

Summer of 69, Bryan Adams

Bien lo sabes, amigo,

que aun cuando sea por décimas,

siempre salgo debiendo un ripio

a la inspiración que osas compartir.

Sin embargo, excelso cielo cubre

a este cuerpo embriagado de vida,

que lee al mismo tiempo las letras

regadas ya no en papel, sino

a lo horizontal y vertical de

una pantalla, pero eso si, de LCD.

Agradezco de antemano la buena voluntad

que a mi parecer toca la puerta de mi corazón,

pues satisfecho y pleno de saber que la distancia

puede ser acortada lo mismo por la tecnología

que por un suspiro, y valoro que en algún momento,

en ambos haya sido contemplada mi persona.

A todo esto cabe señalar que el paseo pendiente

por “La Condesa”, el vino y el queso, la charla

hasta las altas horas y el intercambio de letras,

solo ha de quedar guardado esperando ese

momento, el ideal, el mejor, el de vos y el mío,

para que el tiempo se detenga a contemplar,

para que lo importante ya no importe,

para que las lágrimas broten a raudales

y de ser necesario, formen un río inocuo

que arrastre los más fríos recuerdos,

que de paso al calor de la platica de                                                                                   

los cuerpos femeninos que han despertado

más que pasiones, 

el ansia de tomar una pluma, una hoja,

una copa de vino, una vela, o lo que fuera,

y poder tejer historias con letras, en versos

cortos o largos, con métrica o sin ella,

pero eso si, siempre con la delicadeza

de ocultar deliberadamente que se habla de

alguien que tiene nombre propio,

vos sabes como funcionan los caballeros,

que se nos juzgue de todo, menos de no serlo.

Pues bien mi querido amigo, con esto correspondo

a tu gesto, pongo en tus ojos las letras, y en tu

corazón mi mano extendida, con fuerza para

compartir lo que sea necesario.

Para Miguel de la Vega.

La historia detrás del poema: Ay Amor

Al Amor con mayúscula. Lo cual podría resumirse como mi necio creer que el absoluto es posible, está a la vuelta de la esquina, en el siguiente barco, está definitivamente mañana en la próxima madrugada de sábado que sea compartida... siempre mañana, mañana, mañana.


Ay Amor

Hay amor que despierta las piedras.
Ay de aquel que no te sienta alrededor!
Victor Manuel

Estoy empezando a sospechar Amor

porque te vivía de manera tan elusiva,

en la provisionalidad de

las obras negras, promesa permanente

del siempre iluso y siempre (irreal) futuro.

Creo me acostumbre a esperar tanto

de lo que aparece a vuelta de esquina

al día exacto de arrancarme todas las palabras

y sin aire ya darme cuenta que todas las posibilidades

eran efectivamente posibles.

En esa trampa aprendí a amar de una manera fatal

para abandonar cuando no me era amar del modo amado

sin corresponder a la permanencia de tu afán

porque mi sueño de ti Amor, siempre estaba más lejos aún,

técnicamente en la siguiente estación,

la próxima palabra más exacta,

la música por escribirse,

aquella cama aún más rabiosa

a la siguiente y siguiente y siguiente vuelta de hoja.

Mi aprendizaje de quererte

es de soñarte y no renunciarte,

es de desear lo que me paraliza de ti aún lejanos, 

pero también desear tu tiempo, desear tus celos, tus cóleras y olores

tus largos castaños.

Error ha sido decirte,

en el laberinto de significancias del silencio,

que mi querer rabioso te quería un poco más.

por eso es que a veces tu bailas y yo observo,

que a veces hablas y yo escucho,

que a veces te sorprendo y aún tiemblas

para viajarte y viajarnos,

para ahora entenderte (o por lo menos mirarte sin ausencia),

apoyarte, reirte, llorarte, extrañarte hasta hastiarme de ti (para volver a buscarte),

Cotidiano dormirnos y despertarnos preciso…

Buenos días Amor.