miércoles, 29 de diciembre de 2010

La historia detrás del poema: Bien lo sabes

Ignacio Pérez, uno de mis mejores amigos y también escritor, recibió de regalo mi poema "Ruta de Paez", mismo que había escrito y enviado un 28 de septiembre a pretexto de mi cumpleaños. Varios queridos amigos respondieron. Él decidió hacerlo de esta manera tan peculiar para que en sus palabras: "lo importante ya no importe", el epígrafe lo agregué yo: 

Bien lo sabes
Oh when I look back now
that summer seemed to last forever.
Summer of 69, Bryan Adams


Bien lo sabes, amigo,
que aun cuando sea por décimas,
siempre salgo debiendo un ripio
a la inspiración que osas compartir.

Sin embargo, excelso cielo cubre
a este cuerpo embriagado de vida,
que lee al mismo tiempo las letras
regadas ya no en papel, sino
a lo horizontal y vertical de
una pantalla, pero eso si, de LCD.

Agradezco de antemano la buena voluntad
que a mi parecer toca la puerta de mi corazón,
pues satisfecho y pleno de saber que la distancia
puede ser acortada lo mismo por la tecnología
que por un suspiro, y valoro que en algún momento,
en ambos haya sido contemplada mi persona.

A todo esto cabe señalar que el paseo pendiente
por “La Condesa”, el vino y el queso, la charla
hasta las altas horas y el intercambio de letras,
solo ha de quedar guardado esperando ese
momento, el ideal, el mejor, el de vos y el mío,
para que el tiempo se detenga a contemplar,
para que lo importante ya no importe,
para que las lágrimas broten a raudales
y de ser necesario, formen un río inocuo
que arrastre los más fríos recuerdos,
que de paso al calor de la platica de                                                                                   
los cuerpos femeninos que han despertado
más que pasiones, 
el ansia de tomar una pluma, una hoja,
una copa de vino, una vela, o lo que fuera,
y poder tejer historias con letras, en versos
cortos o largos, con métrica o sin ella,
pero eso si, siempre con la delicadeza
de ocultar deliberadamente que se habla de
alguien que tiene nombre propio,
vos sabes como funcionan los caballeros,
que se nos juzgue de todo, menos de no serlo.

Pues bien mi querido amigo, con esto correspondo
a tu gesto, pongo en tus ojos las letras, y en tu
corazón mi mano extendida, con fuerza para
compartir lo que sea necesario.

Para Miguel de la Vega.

viernes, 24 de diciembre de 2010

La historia detrás del poema: Ay Amor

Al Amor con mayúscula. Lo cual podría resumirse como mi necio creer que el absoluto es posible, está a la vuelta de la esquina, en el siguiente barco, está definitivamente mañana en la próxima madrugada de sábado que sea compartida... siempre mañana, mañana, mañana.


Ay Amor

Hay amor que despierta las piedras.
Ay de aquel que no te sienta alrededor!
Victor Manuel

Estoy empezando a sospechar Amor
porque te vivía de manera tan elusiva,
en la provisionalidad de
las obras negras, promesa permanente
del siempre iluso y siempre (irreal) futuro.

Creo me acostumbre a esperar tanto
de lo que aparece a vuelta de esquina
al día exacto de arrancarme todas las palabras
y sin aire ya darme cuenta que todas las posibilidades
eran efectivamente posibles.

En esa trampa aprendí a amar de una manera fatal
para abandonar cuando no me era amar del modo amado
sin corresponder a la permanencia de tu afán
porque mi sueño de ti Amor, siempre estaba más lejos aún,
técnicamente en la siguiente estación,
la próxima palabra más exacta,
la música por escribirse,
aquella cama aún más rabiosa
a la siguiente y siguiente y siguiente vuelta de hoja.

Mi aprendizaje de quererte
es de soñarte y no renunciarte,
es de desear lo que me paraliza de ti aún lejanos, 

pero también desear tu tiempo, desear tus celos, tus cóleras y olores
tus largos castaños.

Error ha sido decirte,
en el laberinto de significancias del silencio,
que mi querer rabioso te quería un poco más.

por eso es que a veces tu bailas y yo observo,
que a veces hablas y yo escucho,
que a veces te sorprendo y aún tiemblas
para viajarte y viajarnos,
para ahora entenderte (o por lo menos mirarte sin ausencia),
apoyarte, reirte, llorarte, extrañarte hasta hastiarme de ti (para volver a buscarte),

Cotidiano dormirnos y despertarnos preciso…
Buenos días Amor.


domingo, 31 de octubre de 2010

La historia detrás del poema: Concepción

Esta es la historia de los días de 2010 acontecidos en Concepción, Chile. El epígrafe fue tomado de la tesis de la autora, que hace referencia al mural "Presencia de América Latina" pintado por un mexicano en la Universidad de Concepciónhttp://www.scribd.com/doc/21526486/De-Los-Artistas-Al-Pueblo-Esbozos-Para-Una-Historia-Del-Muralismo-Social-en-Chile

Concepción
En el tronco del nopal se hunden seis puñales,
reflejo de las encarnizadas guerras
que ha sufrido el país del norte:
el copihue parece abrazarlo.
Paula Domínguez Correa

Cuesta abajo por el cerro Caracol
las hondonadas mágicas que guardan los pinos
reverberan con el ladrido de infaltables perros poblacionales,
uno aislado o todos juntos
hacen coro a los cientos de troncos
que gimen al susurro del viento sur.

El cerro, cual lateral de marco,
bordea la pintura de Concepción.
La paleta de colores contiene un río helado-frontera,
cruzada por el Llacolen herido y tierras mapuche al sur;
al este y al norte nuevos cerros maravillosamente verdes;
al oeste el mar, Talcahuano y la grieta enorme de febrero
aguardando bajo el océano.

Mi caminar en Concepción lo cubre el cielo
azul profundo, negro latente detrás,
cual corresponde a vuelo en latitud austral.

Su campanil cuatro veces al día
arrulla el muro en la pinacoteca
aquel que difumina el norte y el sur
al trazar un nopal floreciendo copihues.

Ciudad hija de un terremoto antiguo en Penco
su herida de febrero alcanzó a marcarme a mi vez.
Lloré tus lágrimas en Lincoyán
y reí tu esperanza en Chacabuco.

Concepción guarda mi década más querida,
resumida en diez meses es tumba de Rómulo
es la torre de marfil,
es el "hola" a flor de labios sonrientes:
renacer, árboles verdes, arenisca en los parques ... chilenos.

Me has matado de arrancar mi añorar
a vuelo de gaviota.
Tres veces te di mis días
tres veces dormiste mi noche.

En Concepción vive una araucaria ha mil años.
Testigo de madrugada 8.8,
acarició todas esas mañanas silenciosas
de toque de queda,
para consolar con su tiempo ausente
gaviotas, verde, libros y sueños.

Esas noches me aterraba el grito rompe la paz,
a solo vuelo de treile. Hoy la esperanza renace
de las impermanencias.

Chile tiene algo sin institucionalizar
por consecuencia posee algo auténtico,
será que en muchas calles y casas del Bio-Bio
se repite "pueblo" como eco
cuyo espíritu logra acallar el subsuelo.



viernes, 8 de octubre de 2010

La historia detrás del poema: After

Después de que ocurren las cosas comienza la conciencia inmediata de los presentes paralelos, aquello donde
innumerables encrucijadas dan paso a la misma cantidad de posibilidades, por supuesto todas inexploradas en este pedazo de conciencia que tengo. Por eso "After" se escribe después de los no haberes, a las cuatro de la mañana.

After
(de seis horas, tres tintos, dos lasagnas y dos tantos de música)

Laura, de seis horas.


I took the wrong road
that led to the wrong tendencies.
I was in the wrong place at the wrong time
for the wrong reason and the wrong rhyme.
Depeche Mode.

... y nada
aquí estoy cuando debiera estar ahí
con ella
en ese lecho, donde ella está
descarnando todos los hubiera.

Errantes sus letras generosas
las que se le escaparon para cubrir la noche
cuando percibió que ya estaba ahí,
en el mismo sillón
a centímetros de su piel
al aroma de si,
y después de todo se tradujo en ese beso a medias
en esas cuatro horas que ahora son seis
de haber sentido
como su firmeza se derrumbaba en pedazos de fragilidad.

Lamentase esta noche a solas el cello de Elgar
que es lo que pervive
en lugar del abrazo de amanecer
me encuentro rondado de esos malditos hubiera
cuya ventaja es el derrame de letras que he venido hoy a ordenar.

¿Te acuerdas del de cuatro horas?
bueno tiempo después me quede en seis u ocho ya no se bien,
y casi la besé,
y casi la estremecí,
y salí a la calle
y es maravilloso como la negrura de la de madrugada
reclama tan airada no acompañarla en esa cama en este instante

Que desavastar
que es dejarla
con el cello desgarrado sonando en mi reproductor
desgarrado sobre su vientre percibido a roce de yemas
sobre ese tenerla a un punto que sabia que era ahí
ese instante
con ese algo que se escapa con el cierre de su puerta
para que las cuatro horas se me conviertan en cuatro siglos.

Pero... realmente a los días no estuvo nada mal,
y es tan suficiente
cuando te compartes tan así.

 

Premio "Ratoncito"

El blog "Los cuarenta y sus alrededores", el cual es una reflexión maravillosa para los que nos acercamos irremediablemente a esta etapa (o sea todos)  y para los que ya están instalados, ha tenido la deferencia de incluir este blog como premio "Ratoncito", lo cual es una excelente excusa para recomendar dicho blog.

Saludos! Desde mis propios alrededores..

http://loscuarentaysusalrededores.blogspot.com/2010/09/la-red-de-redes.html

martes, 31 de agosto de 2010

La historia detrás del poema: Rómulo


La historia es corta porque los años fueron largos. Este es para uno de mis mejores amigos quien recientemente decidió partir.

Rómulo

Aquí se queda la clara
la entrañable transparencia
de tu querida presencia...


La muerte llega para transportarnos
quiero creer
a valles y cerros donde no hay un solo árbol faltante
y donde sus hojas, también muertas, salpican tumbas que se acomodan alrededor.

En el nuevo ciclo atrás quedan tus dudas
tus dolores y angustías,
tus miedos y despertares.

Ahora eres por fin libre mi buen amigo
tan libre que te extraño
me cuesta mucho no saberte a mi lado como tantas noches tantos años
pero la paz de tu mirada, esa que tenías en la alegría
y en los instantes de tu fallecer,
esa misma paz da calidez a mi alma
y me demuestra que puede uno realmente escoger morirse
por simple conclusión de ciclo vital.

Es mi egoismo entonces el que llora mi viejo,
el que quisiera compartirte una cerveza y una canción
el que añora caminar contigo largos paseos de sóledad, árboles y perros vecinos
ese que no quisiera dejarte partir
aún ahora que ya te has ido.

No me hagas caso, tu parte nomás,
que es la Vida nueva la que te espera
esa en donde espero mi cariño sea tan vasto
que alcance para susurrarte a esa oreja necia tuya
y decirte gracias mi querido Rómulo
voy a extrañarte mi perruno amigo.

buen viaje, por si no te vuelvo a ver...


martes, 13 de julio de 2010

La historia detrás del poema: Hymn

Este poema fue escrito para responder definitivamente la pregunta de bar entre amigos: ¿cuál es tu grupo favorito? Tras años de melomanía no puedo nunca resistirme a Ultravox. El por qué lo explica el poema pero me resulta tan significativo que tras varios años esta música me siga pareciendo tan exacta, tan actual, tan potente, pero sobre todo tan perfecta, a la vez que maravillosamente desconocida para algunos lo cual hace mi experiencia mucho más íntima. Será que esta música sigue respondiendo mis preguntas.

Por mera curiosidad ¿mi cantante favorito? Una vez un director de orquesta en México comentó tras la petición por el encore que: "Después de escuchar a Mozart no hay nada más que escuchar" Lo mismo me pasa cada vez con Peter Gabriel y Midge Ure. Después de ellos solo queda escuchar el silencio.

Hymn

Give us this day all that you showed me
Give me all the storybook told me
Ultravox

¿No han escrito para ti?
Será que esa música es una mensaje personal
una especie de misiva acompasada
que te encuentra siempre.
Cada momento donde al escucharla te revelan lo que soñaste esta noche,
en aquellos ojos,
o en las siluetas que que buscaste desde los libros de infancia.

Curioso que nadie haya escuchado esas letras
extraño que tras décadas de estar vagando casi nadie sepa de ese sonido
de esa Voz extraña que, cual meditación, aclara mis pasos
para parecer entonces mi mensaje íntimo, mi música.

Sin embargo hay hermanos espirituales.
Hay aquellos que la han oido, opiniones extrañas
que difieren de lo que se dice música para preferir el arte
transferir este acompasar a un escalón diferente
donde no puede medirse a notas
solo puede beberse a sentidos.

Te regalo esta noche pues mi Himno
aquel que implora por destino
por ese día que tenga que amanecer
y por esas historias
que los libros de niño aún me impulsan a querer ser.


viernes, 30 de abril de 2010

La historia detrás del poema: "Gatos en el callejón"

Esta historia es sencilla por lo tanto maravillosa:
Los gatos se aman en el callejón.

Gatos en el callejón

Lo primero es la esencia
aquella que revela su ausencia
muy frecuente de madrugada
ya sea me de cuenta que no está
o cuando, entreometiendose en mis sueños,
ella se vuelve mis sueños.

Otras veces es su imagen
la que se planta enfrente mio
con una brutalidad que acorrala ya sea
mujeres aisladas que caminan por calles,
un cabello largo y ondulado,
unos ojos manchados,
un cierto andar.

Más tarde es el dolerme por dentro
cuando no veo gatos ni aromas
o bien cuando percibo cualquier asociación,
entonces mi amor estalla
y tengo que dejar lo que sea
para dar paso a que tu dolor me abandone.

Temo a tu encuentro
porque seas tu la que no te dejes escuchar
que no puedas ver
a veces, solo algunas escasas veces,
que los pequeños grandes milagros existen
en el perdonar las letras,
en el aguardar los andenes donde finalmente arriban
los amores de callejón.

jueves, 29 de abril de 2010

De nuevo escribo

De nuevo escribo tras haberme movido miles de kilómetros al sur y vivir un terremoto. Estoy preparando una crónica de hechos a compartir, mientras tanto quiero compartir una letra que me acompañó cuando caminaba las calles llenas de escombros, tierra y pasos sin sentido que bien podría sintetizar lo vivido.

Una disculpa por haber aplazado la poesía espero ya pronto retornen los versos. Sugiero escuchar la música para el extracto que van leer a continuación, es la música de los días que acaban de concluir.

Belfast child

When my love said to me
meet me down by the gallow tree
for it's sad news I bring
about this old town and all that its offering
some say troubles abound
some day soon they're gonna pull the old town down.

One day we'll return here
when the Belfast child sings again.

Brothers, sisters where are you now
as I look for you right trough the crowd
all my life here I've spent with my faith in God, the Church and the Government
some say troubles abound
some day soon they're gonna pull the old town down.

From Sinead O´connor:

I dreamt last night
that my own love came in
she came in so sweetly
her feet made no din.
She crept up beside me
and this she did say
It will not be long love
till our wedding day.

viernes, 22 de enero de 2010

La historia del cierre de Puebla: Farewell to angels

Pues bien, cual muerte y vida los ciclos se cumplen también en la segunda y es llegado el fin de mi ciclo en esta hermosa Puebla de los Ángeles.

Me llevo cuatro años envueltos en melancolía de calles numeradas, iglesias, niños, cabras y volcanes a la vista de Ipoderac. Bienvenidos sean a los nuevos capítulos, que con paciencia se irán escribiendo.

Un abrazo a todos, ya aparecerán las nuevas letras. Que sean estas de nuevo en amor.


Farewell to angels

Te regalo la sal de mis historias,
te comparto mi fuerza y mi debilidad.
Ely Guerra

Adiós a Puebla
a sus antiguas calles de paz
las que respondíeron mis incertezas con susurros de vida
al caminarlas en compartido
al lado de tus hijos.

Natural e irónico que el final
Puebla asuma tu rostro
que hermosa mantenías tu corazón cerrado a mis palabras
para cederme el pensar
que hoy, cuando tengo cerca la hora de partida,
me concibo finalmente de esta ciudad-mujer,
en esa dualidad ya indistinguible
de beldad 43 pte.

Les dejo entonces incomprensibles poblanos
con sus calles cartesianas,
con su centro tan adueñable y sus sabores de dulce,
de gallinas de piñón, de chocolate en mágica mezcolanza.

No llevo conmigo ninguna de sus mujeres de imposible olvido
a las cuales regalo esas letras regadas
en adoquines,
en tierra,
en torno al volcán que atestiguó esta parte de la historia.

Se queda el encuentro definitivo de los vivires,
ahí firme en las calles
que aún vibran de los hechos intencionales
y que consumieron horas preciosas
de estos tiempos de mi vida.

Finalmente te quedas
con los hermanos-perros de la colina, símbolo de los sueños de alteridad,
con tu paso tan ansiados por mis ojos melancólicos
conteniendo todos mis deseos por haber abierto esa rendija a tu sentir
por haberte hecho sentirme alguna vez

Mi última imagen de Puebla
por lo menos la que en intención de robar me llevo
para recordar
que por un momento tus ojos fueron de mi,
cuando logré que observaras,
aunque fuera a destiempo,
letras-palabras de mi afán
que volvían imborrable toda tu figura de cielo
en mi añorar la imposibilidad
hecha dolorosamente de ti.